ZOÓN POLITIKÓN

"Ya está: ya estoy neurótico. 
O lo que sea." Luego 
de un día de lecturas, 
mientras lavo los platos
de madrugada y oigo
tan sólo los sonidos
del agua, la vajilla, 
mi cabeza elabora
chicanas, golpes bajos,
giros demoledores
para que el adversario
--que no responde-- ceda; 
y entonces me avergüenzo.
Pero al toque redobla
la verborragia interna,
hasta que exclamo --siempre
en silencio--: "¡ya está: 
ya me neuroticé!". 
Y un tercero señala
con una voz muy dulce: 
"¿a quién le estás hablando?". 
Personas en la mente. 

LA HUMANIDAD, LA MISMA

(para Marcos Breuer)

Las horas traen pena 
y oscuridad. Los perros 
ladran distinto, callan 
las casas y las calles, 
y uno se queda solo 
con su miseria: pocas 
las cosas obtenidas, 
al cabo. La canción 
que ahora suena trae 
una llamita. Qué 
haré cuando la noche 
sea total, sin fin. 

EL RECHAZADO

"Con locos no." Recojo 
una vez más mis cosas 
y parto: me escupieron. 
¿Dónde andará la nave 
de los míos? La tierra 
sólo conoce gente 
enmascarada, vil. 
Adiós a las ciudades. 
¡Navegar, navegar!

BARBER

Cosas que se suceden 
una tras otra. Pasos 
en la casa en penumbras, 
y la noche (llovía) 
en que llamaste. Pocos 
los años, caracol, 
que te conforman. Cercas 
que atravesás, distante 
de todo, de la luz. 

CONSEJO

Porque después del sueño 
despertás renovado, 
mientras que por las noches 
te das a tu penuria 

habitual (vos de siempre 
en el fondo apreciaste 
el color de las cosas 
bajo la luz del sol): 

no des a tus fantasmas 
más pasto; que tu circo 
encadene las fieras. 

Ánimo que respira 
viciado el aire, o puro: 
aridez o vergel. 

CURATE PRONTO, AMOR

Tosés allá en tu cama 
y yo aparto la vista 
del libro que me ocupa. 

Dos puertas, dos ambientes, 
vos dormida, yo insomne; 
pero estoy a tu lado. 

(Noche que se diluye 
entre versos, tu tos 
me deja más en vilo 
que la voz del poeta.) 

SUPERFETO MENTAL

Golpe tras golpe, un yo 
lucha contra sí mismo, 
despiadado, violento, 
ave de la sanción. 

Ideas/realidades, 
contusión y colapso, 
fuelle que aceza, bronco, 
impenitente máquina. 

POTRERO DE GARAY

Dejaste caramelos 
y una birome. Placas 
más viejas que nosotros, 
flores de trapo, cruces. 

(La Virgen, tras la reja 
de la gruta, callaba, 
y los cipreses, altos 
y pelados, y el cielo.)

ESTRELLA DE LA MUERTE

¿Y ahora que dirás, 
amigo? Nuevamente 
caen las bombas, lejos, 
o en tu televisor: 
da lo mismo. Espectáculo 
a que asistís, morboso,
desvalido. ¿Podían 
lograr nada tus versos, 
podías impedir
esa nueva explosión, 
esa nueva masacre? 
Inconmovible mundo 
en que desesperar 
es tan ocioso como 
seguir como si nada. 
¿Pero qué harás ahora?