A AQUÉL

Estabas tan clarito, te dejé 
tildado ahí, cruzado 
por tu dolor. No había 
manera de decirlo. 

Yo te recuerdo, nunca 
estuve contra vos; pero las casas 
son asimétricas, son 
como una morsa: 
fija para comer. Ya no te cuelgues: 
prestaste demasiado 
valor a mi palabra. Relajate. 

PRIMERO MEMO

A veces enloquezco. No conviene, 
es obvio: los demás 
se desconciertan rápido. Muy pocos 
se prestan a escuchar.
Nada confiable soy. Me autoflagelo 
encima sin tapujos.
Tendré que andar en más con pies de plomo 
y ser consciente de 
toda sanción moral que esté cargando. 
Pido perdón de entrada. 
No es fácil ser normal; en eso estoy. 

ARTE POÉTICA, O LA MORBIDEZ DE UNA MODELO MÁS

La cama, insomnio, carburar o hámster, 
luz apagada, jazz; 
prender la luz; el mate, un cigarrillo, 
una birome sin 
capuchón: despiadada suele ser 
la florecida angustia, 
cálculo que no cierra, no se cierra 
entre los lujos de 
un antro en el que nadie irrumpirá 
para captar el modo 
en que un poeta luce su torsión, 
pasarela sin flashes. 

DE QUE NADA ES

Todo se apaga. Puse 
un disco con Beethoven 
y escuché. Y lo que dijo, 
de algún modo, la música 
ahora es nada. Todo 
se aniquila, y los versos 
nada son sino humo, 
palabras que al ser dichas
se disuelven, se esfuman; 
y todo da lo mismo. 

HABER NACIDO

Falta poco. La muerte 
apagará mis labios. 
(Salientes de que no 
logro aferrarme.) Pulsa 
mi corazón el tiempo, 
luego lo descompone. 
(Uno más entre los 
que cantan aun sabiendo 
que se hundirán al cabo, 
pena que pagarán.)