miércoles, 26 de noviembre de 2014

20 DE NOVIEMBRE

Las ilusiones, muertas, deshojadas, 
se agitan, esparcidas 
por una brisa leve que muy poco 
devuelve del pasado. 

Flores que nunca pude retener 
sin que se marchitasen, 
y que ahora guardo en tiestos de palabras, 
en cofrecitos pobres. 

Pobre esperanza de creer que el próximo 
amor perduraría 
y que a cada retorno del verdor 
no seguiría un túmulo. 

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