INSOMNIO

Comienzan a pasar
más seguido los autos. 
Fumo mientras la noche 
se diluye. Los libros 
se negaron recién
a hacer de contertulios. 
La sala me atornilla 
las cosas a los ojos. 

¿Por qué escribís? La luna 
miente sin cuestionárselo
pero el viejo poema
no salva del temblor. 
¿Por qué escribís? La gente 
se consuela con frases 
idiotas y así olvida 
que la vida no es bella. 

TRES AÑOS

Fumo mientras tu cuerpo deriva en la penumbra 
y los especialistas escupen sus informes. 
Los odiás. Disentís mediante versos roncos
y la luna es un lapsus enorme que te acuna. 

Somos dos, pero somos una cota de mallas
que lanza, silenciosa y alternativamente,
risas y limaduras, grato desasosiego, 
y la luna es un cable tensado en Ecuador. 

Somos dos. Mientras fumo y escucho un destemplado
cuarteto, derivás hacia la incoherencia, 
y la luna, torcaza ducha en fingir engarces, 
se arremolina en torno de tus senos, aceza. 

FINALIDAD

Un boricua carnero y un colmillo compresa
en la ventana. Machos espoleando la res.
Cárcel de los cospeles esa miel del arnés
que te frenaba. Lijas sopesando una mesa.

Vaciar así el soneto de sentido. La fresa
que colgás de tu hastío, carcomas del revés
en tu retrato. Huesos que gemían la vez
que cargabas estuches, ludibrio del que aceza.

Vaciarlo de distancia, de cercanía. Ramos
colgando del farol del quilombo que ardía
de lingüistas. Jactancias y tímidos reclamos

en la peña: ordalía con libras y cañones.
De este modo podrás, torso sin luz, masía,
estornudar rastrojos, desguazar depresiones.

LA SOMBRA

Días de frenesí 
mental. Insomnio, caos 
minucioso. Detrás 
bufa la sombra. Vive
de una práctica atroz,
en que se acrece. Duchas 
para acunar al fiel 
de los libros/vagones.
Duchas en que al trasluz 
se revierta ese cáliz. 

A PARTIR DE SURIN

No soy el proletario
de nadie. Danzan fuentes,
aparato o reproche
que me aplastan. La mula
de un muladar de arroz
ruega por que me escrachen
en la pampa del fuego,
y un púgil de maricas,
repentista que quiere
de yapa un mazapán,
funge como carbunclo
que luciera bikini.
No soy la ceremonia
de una noche, cinabrio
que ondule sin ambages
su verborrea. Soy
la mala yunta, el quincho
del aguafiestas, rengo
rencor en parapente.

SONETILLO DE LOS IMPEDIDOS

"¡Por una ricotera
que desprecie el dolor
de muelas del doctor,
desgarbada y sincera!

¡Por un ciclomotor
que se estrole en primera
contra la churrasquera
de algún viejo valor!"

Rendido ante estamentos,
sucio de sedimentos,
el Basura se esparce.

Sujeto que se inclina
ante una pobre mina
que no se llama Marce.

TU TROMPO, NIÑO

Respiro apenas. Frío 
en la sala. De pie 
la vieja biblioteca:
rincón de espejos. Sumo
otro poema al blog, 
diminuta partícula 
en un curioso mar
inhabitable. (El tiempo
arroja, niño, tu
trompo a la lejanía.
Nazcan, frente a su ley, 
esporas de mis labios.)

DETRÁS DE LA REJA

Se ven, cada vez más, 
carritos. Los empujan 
hacia el este, al caer 
la tarde. Los observo
desde el porche, sentado
en el sillón, detrás 
de la reja. Realmente
"por el jornal". Sedientos, 
ruedan rumbo a lo oscuro.