No soy el proletario
de nadie. Danzan fuentes,
aparato o reproche
que me aplastan. La mula
de un muladar de arroz
ruega por que me escrachen
en la pampa del fuego,
y un púgil de maricas,
repentista que quiere
de yapa un mazapán,
funge como carbunclo
que luciera bikini.
No soy la ceremonia
de una noche, cinabrio
que ondule sin ambages
su verborrea. Soy
la mala yunta, el quincho
del aguafiestas, rengo
rencor en parapente.
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