SOMBRA Y CREENCIA

¿Y los otros? No se muestran. 
Porque te juntás con sombras 
que te tiran frasecitas,
transparentes. Luego parten 
y te quedás con palabras 
que se te enredan. Al toque 
que te las dicen creés 
que son seguro el espejo 
de su interior, pero al rato 
se te traspapela todo. 
Si tenés suerte, admitís 
que sos lo mismo, una sombra 
para los otros. El mundo 
va a la deriva, silente, 
y no hay comunicación 
como la que te creés. 

EL VUELTO

Un billete de dos 
sobre la mesa. Dócil
manoseo ha sufrido. 
Mitre no vale nada 
hoy por hoy, y hasta a veces 
faltan en la despensa. 
No, todavía corre: 
no querés que te den
un vale --y ya es costumbre--, 
aun cuando ese rostro
pida ser triturado. 

A LAS ESTRELLAS

Se oye cuarteto, suena 
desde hace varias horas.
Noche de Navidad 
en el barrio: parlantes
para toda la cuadra.
Dolor que se marchita
de un solo trago y sigue 
el movimiento. Y lujo
de saberse inmortales
en la fiesta a la vez 
que se tiene una vida 
de estrecheces: cuarteto 
que ruge a las estrellas 
el amor y la furia, 
y cuerpos palpitantes
que suelen padecer
pero que también pueden
ser eternos, magníficos, 
fuentes de resplandor. 

LIMBO MEDIÁTICO

Cierto, amiga: callaron 
los noticieros. Otros 
asuntos los ocupan, 
y lo que te escribí 
ya no existe. La guerra 
en un país lejano
nos es indiferente 
y hoy vegeta en el limbo 
en que la tele archiva 
lo que no es oportuno. 

EL VIOLINISTA ENLOQUECIÓ A LAS CUATRO

"Ser el mejor", tirabas, despiadado. 
Mi amor obedecía, 
intentaba cumplir, desesperado, 
el mandato, ordalía 

de que jamás salió nadie triunfante, 
meta que no es posible 
alcanzar, falso rayo que, no obstante, 
caía. Inconseguible, 

entonces, perfección, con tu partida 
comenzó a diluirse
--antes también-- tu error, y una salida 
hoy consiste en asirse, 

no a algún tardío reclamar o ajuste 
de cuentas, a la holgura 
de otras palabras, padre. (Que no guste 
que hable de tu locura 

en versos no me afecta:
soy de índole imperfecta.)

AMANECE

Ahí están los gorriones. 
Una vez más comienzan
su jornada dichosos. 
¿Cuándo largaron? Vos 
pensabas en las cosas 
del país, y la luz 
poco a poco llegaba,
previsible. (No hay una 
noche que no termine 
en día, pero a veces 
la esperanza no sabe
qué símbolo vivir, 
desespera, se agita.)